Salvaje

Cuando estas esferas que habitan las cuencas de nuestro cráneo
Desciendan a la última oscuridad, a la puerta de los mundos
¿Nos recordaremos a nosotros mismos como potros salvajes
Corriendo hasta el medio día de nuestra existencia
Gastando sangre, sudor y lágrimas en rutas dispersas?
¿O acaso como silenciosos felinos escurridizos
Habitando las oscuras esquinas de la noche de záfiro
Maullando como dioses ocultos a las esferas celestes?
Jean Anleu

«Delante había una mentira comprensible y detrás una verdad incomprensible».
Milan Kundera en La Insoportable Levedad del Ser

Escrito mientras escucho My Wild Love de The Doors